Воспоминания о выставке Сергея Бочарова

     "ГРАЧИ ПРИЛЕТЕЛИ"            
Когда рукою водит Небо
И точен найденный мазок.
Когда творишь, но где бы ни был,
Но видишь  Отчего  исток.
Когда на сердце тяжкой ношей
Лежит судьба твоей страны,
Тогда сквозь краски проступают
Извечной древности черты.
И площадь Красная от крови
И место Лобное встаёт.
И как всегда с тоской по воле
На казни смотрит наш народ.
И Пётр с протянутой десницей
 И Грозный, страшный царь Иван
И с широтой степной, равнинной
Душой  народ, что часто  пьян.
И вот тогда Феллини кони
Брусчатку топчут у Кремля
И пьяный дож с пустой бутылкой
Лежит на ней же словно тля.
А в царских вычурных чертогах
Россию замуж продают.
Неравен брак с заморским Сэмом,
Но сваты все горилку пьют.
Ах! Эти сваты, что не святы
И будут прокляты в веках
Врата открытые в палаты,
Где царский выветрился прах.
О чём же думали, мечтали?
Урвать у жизни свой кусок?
Звенят заморские медали,
Но честь водой ушла в песок!
И страшной чёрной, грязной тучей
Над храмом веет вороньё.
Да! Первым в мире было слово!
Но не последним и враньё.
И как отдушина на волю
В окошке видятся цветы
И Крым не наш, но вечно милый
В подлунном свете красоты.
Пейзажи, натюрморты, лица
В портретах тех, что видит Глаз,
А не мгновения страницы
На снимках ретушных прикрас.
От Божьих Евы и Адама
И до теперешних людей
Мы все храним и Божье Слово
И хохот пляшущих чертей.
Так пусть же также неустанно
Творит искусная рука.
И пусть глаза, как то ни странно,
На всё глядят издалека,
Вбирая в душу  Мир и Время
Надежду, Веру, Боль и Страх
И верю я - творенья эти
Храниться, жить будут в веках!