Отчужденная мысль

Когда-то легко писалось,
И строка бежала за строкой;
Бывало писалось сложно.
Трясущуюся рукой
Тянулась буква за буквой,
И ритм совсем другой.

Но разве возможно, Слово,
Чтоб трепетных струн твоих
Рвалась мелодия снова,
Предательством раня стих?
Чтоб чей-то безумный разум,
Рождая уродов рой,
Но мнящий себя всемудрым,
Бросая тебя в прибой,
Считал, что доступна прозрачность
У взмыленной кромки воды
      Ему?
Он слепец и не ведает, но я
      Почему?
 и почему ты?

Как из тонкой вязи явить мне то,
Что не есть моё, но становится?
Где готовить мне убранство её?
Где опустится? Чем раскроется?

И зачем так упорно все
Ожидают с меня рождение
Этой мысли? Она - стекло,
Лишь еще одно преломление.

То неравный брак и ненужный груз.
За какую провинность повинность?
Если не моё, почему тащусь,
Не решаясь цепи отринуть?

Об одном прошу: силы дай дойти,
По чужим дорогам ступая,
Не забыть свой путь, и мешок нести,
И причину, и цену зная