Последний гром – и дождь убит.
Ну, да и бог с ним.
И лужи, полные любви,
По солнцу сохнут.
По ветру носом птичий клин,
А дышит так он,
Будто не дождь, а нафтизин
В него закапан.
Промокло время до трусов.
Но что такого,
Что на дворе не шесть часов,
А полвосьмого,
Коль жизнь, довольная собой,
Став чище, глаже,
Течёт, разбавлена водой,
Почти туда же.
После дождя
© Copyright: Леонид Цветков, 2011
Свидетельство о публикации №111070701736
Свидетельство о публикации №111070701736
Рецензии
