Дуло свежестью от порта,
Тополя уносило прочь,
Смуглый мальчик бредил какой-то,
Окунал голову
в ночь.
Весь захвачен счастливой минутой –
Городок огнями встречал…
Убежал от института
Молодой человек на причал.
Он не станет теперь инженером!
Он в словах построит мосты,
Будет бледным офицером
На причале своей мечты, –
Где картины свои сочиняют,
Где Ассоль и корабль на волнах…
С плеском море причал омывает,
И пылает соль
на губах…
2007
Александр Грин
© Copyright: Афанасий Ботяновский 2, 2011
Свидетельство о публикации №111070607598
Свидетельство о публикации №111070607598
Рецензии