Наверно, запах скошенной травы
Мне древнюю Москву напоминает.
Не ту, Поленова, а первую – Сварога:
В ней тают белоснежные сады
И курят пчел из липкого чертога.
Еще не знают люди винных лоз,
Ни чайного хмельного аромата,
Ни мякоти благоуханной помидора,
Но имя необычное «Христос»
Уже в распеве знаменного хора.
На шеях светятся уже кресты –
Простые, с бледно-желтою эмалью,
И нет на них ни сердоликов ни черненья.
Проста и обувь: днем из бересты,
На пир - из кожи грубого дубленья.
И вятичи, и кривичи блюдут
Традиции исконного закона –
Заветы первые всесильного Велеса,
Чеканят, пашут, строят, жнут, куют,
Врачуют, раздвигают дебри леса...
Там мои предки, там моя земля!
Поют о ней березы, и осока,
И сено мягкое, и заводи пшеницы,
И новые, счастливые края...
Есть запах у нее и нет границы:
Во мне она, светла и синеока.
Цюрих, 2011
Московь-земля
© Copyright: Марианна Полищук, 2011
Свидетельство о публикации №111070600437
Свидетельство о публикации №111070600437
Рецензии