Все лишь о чувствах, мыслях, боли...
Я о годах. Не о другом...
Капелью снег весной лишь капал...
Мне путь... пурга. Пурга кругом...
А знают все, при замерзанье,
Такие сны(!), как наяву...
Любви я ,вновь, познал лобзанье.
Давно я умер. Но живу.
Уже не я – моя лишь память...
Для тех иных, как на скале,
Где росчерк, слабый, пусть, помянет.
И суть вся в том: не обо мне.
Все лишь о чувствах, мыслях, боли.
Потерях, глупых, роковых...
Путей, затейливых, любови.
О, Господи, потерь любви!...
И спутница моя, фата моргана...
Все время вспять.... Потери прочь...
Во временах я Иоанна...,
Мария Дева, чья-то дочь...
И Моисей свои заветы....
И сорок лет – одна пустынь...
Да, умер я. А кто ответит?
Что ж дорога так небо синь?
01.07.11г.
Свидетельство о публикации №111070602783