Ко всем прологам написали послесловия,
Из раковин всех перламутр извлекли,
У каждого из нас -свои лавсториИ,
Мы жили как-то, с кем-то, как могли,
Мы обманули чьи-то ожидания,
Мы обманулись в ожиданиях своих,
И стали мафией и кланом мы,
Омертой задушив свой стих,
Сицилианское безмолвие -
Как кадры старого кино,
Стилетом - тонкая твоя ирония,
И лирика моя - бокал с вином
Все это было спрятано в подстрочниках,
И переводчики забыли нас,
А мы, скитальцы-полуночники,
Весну всю не смыкали глаз,
Искали по ночам мы Истину,
А днем спешили по делам,
Но души наши, сами, мысленно
Готовили для встреч плацдарм,
Писать взахлеб вдруг стали, искренне,
Прочесть сумели между строк,
Страницы стали, друг мой, листьями
На Древе том, зацветшем в срок,
И не страшна ухмылка одиночества,
Не затеряемся в безмолвии зимы,
Ты - мой Поэт, твоя я переводчица,
И Нашу Книгу вместе пишем Мы...
Наша Книга
© Copyright: Софья Бежанова, 2011
Свидетельство о публикации №111070602546
Свидетельство о публикации №111070602546
Рецензии
На это произведение написано 8 рецензий, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.