Слон идет по небу,
небу не больно вовсе.
Сердце решает ребус,
смешивая в вопросе
все, что мешать нельзя:
выстрелы бликов ряби,
быстрые крики в темноте,
чуждые речи ****и -
преданы пустоте,
и исчезают скользя...
Вздрогнув восточной бровью,
сидя лицом на юг,
тщательно не готовлю,
к смерти я жизнь свою.
Не оставляя залога,
сердце сродни тому -
как перекресток потоков
сводит все к одному.
Вялая поступь улитки,
вихрь неся на спине,
не исключает ошибку
ту, что готова ко мне
голову преклонить,
вещий фавор неся,
обезображенность нити,
делает позу ферзя...
и продолжение тишины,
равно задавленному крику,
и одиночество вины ...
организует вялый выкуп...
Обрываю сам...
© Copyright: Рощин Дмитрий Иг, 2011
Свидетельство о публикации №111070506565
Свидетельство о публикации №111070506565
Рецензии
