Я не жрец,и мой голос не слаще на вкус
Свежей крови на рваных губах,
Превращается в пыль придорожную золото летних сот;
На осенних полях всходят мёртвые корни травы,
В городах разверзаются рвы-пропадает народ...
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.