Про мечты

В те дни, что судьба посылала тесноты,
Мечта меня грела, по жизни вела,
Порой выводила фальшивые ноты,
Но ложь во спасенье была, не со зла.

Когда не хватало одежды и денег,
Слегка огорчалась, носила старьё,
Себя утешая сомнительным мненьем:
Нет денег у честных, шикует ворьё.

Работала трудно, копейки считала.
Какое стихи там писать – не до них!
Одна была радость – я много читала.
Что было б со мною, не знаю, без книг.

Мечтою жила, что, быть может, когда-то
Я книгу сумею свою написать.
Но годы неслись, пролетели все даты.
И стала мечта в облаках зависать.

То шум от соседей, то скорби и беды,
Шалит организм, норовит полежать.
То стирки-уборки, то рынки-обеды,
И некуда, друг мой, от них мне сбежать.

А ночью, когда не заснуть мне от храпа, –
Вдвоём на диване, а комнат – одна,
На кухню тащилась я тихою сапой:
Как раз для мечты моя кухня годна.

– Ну, что ж, что пока обитаем в хрущёвке.
Когда-то у нас будет собственный дом,
И тёплый, и тихий, а не как трещотка,
И будет просторно и солнечно в нём.

Тогда и соседи мешать мне не будут –
Писатель я тот ещё, как и поэт.
И лень изведу тогда напрочь, паскуду,
И что от того, что не двадцать мне лет?

Представьте, не тридцать, и даже не сорок.
Но жизнь никогда ведь не поздно начать!
Не надо со мной в этом деле и спорить.
Да я и не думаю вам отвечать.

Я просто уверена: это призванье.
– А где я все эти полвека была? –
– Копила свой жизненный опыт и знанья.
– А вдруг, если всё же мечта подвела?

И ты никогда ничего не напишешь,
В хрущёвке умрёшь под её же плитой,
Не будет хватать на лекарства и пищу,
И храп по ночам и так далее... – Стой!

Довольно с меня, я не верю ни слову!
А, если и верю, то что мне терять?!
Мечту я другую придумаю снова.
Во Францию съеду, чего с меня взять?!

Тут дело за малым всего только стало –
Начать лишь мне надо французский учить.
Об этом я с юности ранней мечтала,
А там остаётся грин-карт получить.

Но ты, аналитик, диагноз мне ставишь:
Невроз это – бегство от жизни в мечты.
Ты Фрейда со смрадным дыханием славишь.
А чем от меня отличаешься ты?

Один, он же – Фрейд, разработал химеру.
Она ему званья и деньги дала.
Кумира создав, взяв химеру на веру,
Ты строишь теперь свою жизнь и дела.

Нарцизм не мечтою питаешь – «ученьем».
Но разницы нет между нами, мой друг.
Прописано всем от иллюзий леченье
Там, где нет ни денег, ни званий-заслуг.

Другие там ценности – вера и милость.
Кто ближнему меньше урона нанёс:
Я, жизнь чья в мечтах мне лишь снилась,
Иль ты, кто цинизм и безверие нёс? –

Не в осужденье, а в рассужденье.
И не мечты ли нас к целям вели?
Мне есть у кого попросить снисхожденья,
Когда я с мечтой окажусь на мели.

Романтик-мечтатель, любитель цветочков,
Строитель воздушных дворцов на песке,
Пытаюсь расставить песочные точки
Своим невезениям, страхам, тоске.

В мечту я бегу от убогого быта –
Готова сама себя в том уличить.
Закрутится день, и мечты все забыты.
А надо бы всё же французский учить.

В ночь с 17 на 18 мая 2006 г.