В табачной дымке он идет на горизонте-
Черно пальто его, и смотрит только в бок.
Высок, красив поэт. Но Вы его не троньте-
Художник слова мой. Чужим он стать не смог.
Когда идет ко мне, я пальцы собираю
В тугие кулаки, ведь ток по ним бежит.
Я не смотрю в глаза и рук не поднимаю.
Обнимет плечи сам и в вальсе закружит.
Летели соболя и кольца прямо к черту –
Я кровью за слова его могу платить.
Таких, как он, уж нет, они другого сорту,
Их больше Бог не даст. Ты можешь не молить.
Поэт
© Copyright: Нета Аниклоз, 2011
Свидетельство о публикации №111070406467
Свидетельство о публикации №111070406467
Рецензии
