Мансарда

Из цикла заграничного.


На рассвете на нашей мансарде пахнет кофе и круассанами.
Я хожу осторожно, на цыпочках. Аккуратнее чёрной кошки.
Этот город нас сделал наглыми, невозможными, дикими, странными.
Не буди его этим утром.
Пусть подремлет ещё немножко…

На рассвете на нашей мансарде я не слышу твоё дыхание.
Я летаю, накинув на плечи холодок белоснежной рубашки.
Наши серые крыши обнимет настоящая, страшная мания.
Я теряю тебя с этим городом.
Просыпайся, мне очень страшно.

На рассвете на нашей мансарде я целую тебя до забвения.
Я скрываюсь в негреющем пледе. Напеваю отрывки песен.
Ты смеёшься, подняв затылок: «Ты похожа сейчас на Кенни».
Я молчу и глотаю слёзы. Я же знаю, что мы не вместе.

На рассвете на нашей мансарде ссоры - грозными Вавилонами.
Твоих слов бесконечный вопль. Моих строк небольшой архив.
Я до крика, упадка зрения, собираю столицу склонами –
Отпускаю в небесный пепел – полупорции свежих рифм.

На рассвете на нашей мансарде собирается вся вселенная.
Я плету из верёвок лестницу. Я бегу от немой любви.
Босиком по бульварам города, сумасшедшая, неизменная.
Засыпай, мой хороший, милый мой.
Но
 уже
  никогда
     не зови.

Ночь на 3 июля, 2011 год, Париж.