Стоят под натиском врага
Крутые, скальны берега.
Покоя нет, ведь враг вода,
А ветер хлёсткий здесь всегда.
Меж валунами, как шакалы,
Несутся волны, лезут в скалы,
Глушёной рыбою играют
И пену белую взбивают.
Ревёт прибой как зверь стозёвный,
Карниз вдруг, каменный, огромный
Не устояв сорвался вниз!
Вслед пена шепчет тихо: "Плис-с-с-с."
Волна горда своею силой,
Пленится собственной красой... .
Увы, не знает, что могилой
Ей станет воздуха покой.
Пролив Татарский
© Copyright: Николай Чайкин, 2011
Свидетельство о публикации №111070404993
Свидетельство о публикации №111070404993
Рецензии