Штопает время раны усталых до пошлости дней.
Быт опускает душу на уровень амебы,
Выгрызая чувство любви и даже мечты о ней,
Одевая на тела не бальные платья – робы.
Мы кусаем рой испуганно снующих теней,
Отвечающих нам на ходу и в припрыжку тем же.
Нам по-прежнему кажется, что из наших нор видней,
Тогда не понятно, зажигаются звезды Кем же?
Мы врастаем в бетон пустых забот и смешных задач
И считаем себя без смеха венцом творения.
Но, наверное, Дарвин был прав… Хоть плач,
Не взлетит обезьяна, даже при оперении.
Штопает время раны... 03. 07. 2011
© Copyright: Геннадий Каплун, 2011
Свидетельство о публикации №111070402327
Свидетельство о публикации №111070402327
Рецензии