Быфвают боли, но проходят...
Бывает боль да без конца,
Сгибает старца и юнца -
Почти святых, невинных, вроде.
Мы посочувствуем порой
И, в утешенье, слово скажем,
И не задумаемся даже,
Что - это может быть игрой.
Да-да! Теперь такое время...
С подмостков, выплеснулось в быт,
И как несведущему быть?
Как угадать, где сор, где семя?
Чернявая раскинет карты...
И нагадает кучу зла;
Так чёрт, что вылез из угла...
Но всё и грана здесь, не варто!
22.06.2011
Игра?
© Copyright: Михаил Рыбаков, 2011
Свидетельство о публикации №111070401608
Свидетельство о публикации №111070401608
Рецензии