Он пишет

А пишет он так, словно видел всё сам,
Как пленных рабов вдоль дорог по крестам,
Развешивал криво солдат-неумёха
Венки из цветов им, цепляя для смеха.
Смешно.
               Разве кто ни будь , где-то , когда…
Припомнит хоть имя такого раба.
А  пишет он так, словно,
                видел всё сам.
Как чёрные волны летят к небесам,
Смывая играючи храмы из глыб,
Но даже тогда , только он не погиб.
Хоть старые шрамы и ныли на теле,
Он ящером раненным прятался в щели.
Но даже тогда , его сжечь не смогли,
Проснувшись все разом , вулканы Земли.
И камни , что с неба пылая несутся,
Убьют всё вокруг , но его не коснутся.
Он снова взойдёт на утёс меловой,
Вчера чуть не мёртвый , да снова живой,
И прыгнет в солёную воду без дна.
Поспать хоть немного , ведь сколько , без сна.
Он пишет , так , словно совсем не устал,
Про тёплые волны он книгу писал,
Про чистое небо , без града камней,
И где бы он не был , всё думал – о ней,
Летящей в просторах , средь вечных огней.
На небе мерцающем . Кружащем скоро.
Всё время меняющем цвет и узоры.
Он пишет как будто совсем не устал.
Что было и будет , он всё описал.
На землях, на водах и небесах.
Он счёл все песчинки в песочных часах.
Он женщиной был и мужчиной рождался.
Пленялся , и заново – освобождался.
Горел на костре и пощады просил,
Да сам же и факел к костру подносил…