Пропахла порохом моя одежда и стезя.
Всё чаще я сажусь играть в рулетку.
Но мне везёт. И девять грамм свинца
Получит он...Не я. И лишь съязвлю: "А ты, таки, брат, меткий".
Но посмеюсь один; поймёт ли вряд ли кто,
Как веселит заждавшая Косая.
Как холодит рубцы и рвёт твоё нутро,
Когда из сдавленной горлянки рвётся: "Мама!..."
И эхо подстрекает: "Помолись!"...
А я б и рад, да слов молитв не помню...
Лишь в паузах мне чуждых эпитафий бродит мысль,
Что этот крест не донесу я и не сломлю...
Тяжёлым опахалом будоражит память раны,
Но не прийдёт ни покаянье ни проклятье.
Между грехом и совестью разбитые затёрты грани.
Когда ж день судный?...я не Бог - откуда знать мне?
Полны бокалы, но не будет пышных тостов.
Я верен правилу игры - то не моя игра.
...Не опустеют закулисные помосты...
-Рулетка?!... -Может быть!... Даст Бог,-мне повезёт,- и проиграю я.
1999.
Рулетка
© Copyright: Руслан Берладин, 2011
Свидетельство о публикации №111070303322
Свидетельство о публикации №111070303322
Рецензии