На нуле

А потом что-то, конечно же, будет.
И кого-то, наверное, Б-г рассудит.
И кому-то, наверное, да воздастся.
В половине четвертого, в душЕ минус двадцать.
И ты просто стучишься головой о стены.
Сбиваешь ноги в кровь, веришь в какие-то идиотские "к лучшему" перемены.
Ты просто стучишься костяшками пальцев по мертвому дереву.
Да только над тобой два метра земли.
К обеду врагам подадут "гран-при".
Все выиграли, всё потратили. За тобой не заехали. Тебе не назначили.
Твои два метра земли, да гроб - придуманная территория отчуждения и увядания.
Жизнь вечна, но только до такого мгновения, когда за окном дождь, а в душе истерика по рваным струнам.
Ты теребишь уголок платка, не ревешь, а просто закусываешь до крови губы.
Выпиваешь столетнее вино, будто паленую водку,
не видишь уже совсем ничего, не ждешь ничего, разве что ещё одну стопку.
Территория, узкое пространство межвременья - кабак,
кажется величиной непостоянных векторов силы.
Они-то, в конечном счете, сведут, уже не в моральную, а вполне себе бытовую могилу.
Твои анальгетики, они же анаболики, они же убийцы сознания.
Рядом витают тени из табачного дыма - призраки прошлого,
которые возрождаются и гаснут по желанию твоего дыхания.
Бармен давно спит, прислонившись спиной к стене,
ты смеешься и плачешь, ты уже совсем на нуле.
Ничего не дает ни эскапизм, ни истерика, ни проблески разума.
Ты на нуле. Ты на дне.
Не поможет даже сеанс психоанализа.