Я не автор собственного тела

В шкафу грустит
                по хозяйке платье.
Бессильны чувства,
                как у старика.
Мы, конвертируя воздух,
                платим
За жизнь,
                полученную напрокат.
Душа,
           как ночь после артобстрела
И шанс, чтобы выжить,
                был просто мал.
Я не автор
                собственного тела,
А обслуживающий
                персонал.
Пока я думаю,
                Время плавно
Остановило ход
                возле дверей.
И морщат ангелы лбы
                над планом
Непредсказуемой
                жизни моей.

               


Рецензии