Мне врёт карандаш
И пишет не то,
И чертит не так,
И рифму не ищет.
Всё брошу как блажь,
Одену пальто
И выйду искать
Где ветер мой рыщет.
Куда прогоняет мои облака,
Ехидно свяистя и от слёз моих морщась.
Пиши же! Пиши мои мысли, рука!
Но та онемела, предательски корчась.
Я музу не жду.
Она далеко.
Она посмелей-
Всё бросила раньше.
Сказала "Не жить же мне в этом бреду!
Прощай-говорит-
Бывай! А мне дадьше."
И как я, скажите, ее удержу
Хоть мне и самой опостылело это!
Вот ЧТО я пишу? Для КОГО я пишу?
И смею еще называться поэтом.
Теперь ни любовь,
Ни дом и ни Русь
Никак не идут
В тетрадные строчки.
Еще всё молюсь,
Но видно сорвусь.
И сказка-не быль-
Не спрячешься в бочке.
Не пишет рука и досада берёт,
А как по весне-так особенно, вдвое-
За то, что никто никогда не прочтет
Того, что сейчас не даёт мне покоя.
Мне врёт карандаш
© Copyright: Марина Вошкарина, 2011
Свидетельство о публикации №111070108174
Свидетельство о публикации №111070108174
Рецензии