* * *
Тускло болотные светят гнилушки,
Пыльный ссыхается хлам...
В пермском лесу, на укромной опушке,
Жил себе старый Абрам.
Брал он на скрипке высокие ноты,
Скромный настраивал слух,
Неторопливо ходил на охоту,
Вкусно готовил пищух.
Не уставали тяжёлые ноги
Около тихих ракит,
Прадеды выжили в местном остроге –
Старый раскольников скит.
Так бы и жил себе, горя не зная,
Даже рассказывать лень –
Но появлялась порою ночная
Душу смущавшая тень.
Где её, светлую, прежде носило,
Сбросила ль вдруг кабалу...
И ничего для себя не просила,
Просто сидела в углу.
Не пригласишь неземную к обеду,
Разве портреты пиши...
Так и ведёт теперь с нею беседу –
С кем ещё, в этой глуши?
Скоро его путеводная нота
В злое впадёт забытьё...
Вот и мораль: Не ходи на охоту,
Если
подводит
ружьё.
01.07.11.
Тускло болотные светят гнилушки...
© Copyright: Борис Рубежов Пятая Страница, 2011
Свидетельство о публикации №111070104019
Свидетельство о публикации №111070104019
Рецензии
На это произведение написаны 4 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.