Белизной раздувается зал,
И входя в эту светлую нишу,
То, что Моцарт когда-то сказал,
Я так близко, так радостно слышу.
Вот он, мальчик, в покои вбегал -
Наливались слезами бемоли,
Из горстей он, смеясь, раздавал
Звуки счастья, и грусти, и боли...
Но пластом полулёжа в мехах,
Положив тёплый плед на колени,
Кто-то тихо приказывал:"Бах!"
И зевал в полудрёме и лени.
А затем, зябко кутаясь в плед,
Поднимал полумёртвую руку,
Чтобы дать поцелую в ответ
Умиленье, чахотку и муку.
От руки холодела душа,
Угасанью противилось тело.
Юный маг! Все заклятья круша,
Твоя скрипка кружилась и пела.
И ты с ней по эпохам сбегал,
Уносясь от руки и тумана
В этот гулкий сверкающий зал
За широким плащом Дон Жуана.
Москва, 1990
Моцарту на День Рождения
© Copyright: Марианна Полищук, 2011
Свидетельство о публикации №111063000788
Свидетельство о публикации №111063000788
Рецензии