потому, что мы не бабочки

Бабочки занимаются любовью.
Словно лоскуты цветные
плещутся на потоке воздушном.
Я лежу в высокой траве и наблюдаю
За виртуозным искусством.

Прощаюсь со всем бренным,
Беззаботно улыбаюсь, завороженная
гипнотическим танцем.
Нет в нем пошлости, и лжи,
И никакого людского жеманства.

Лишь откровения душ невинных.
Только молчаливые пламенные признания,
краешки крыльев обжигающие.
Только радуги нерезкие, зеркальные,
Друг друга отображающие.

Слушаю тишину. Понимаю.
Нет нужды в словах витиеватых,
ими не передать страсти.
Лучший язык - касания тел,
Все оттенки в его власти.

Распластавшуюся, меня гладят
Глубокие вздохи ветра,
играющего, как с веерами
В тонких пальцах эстета,
Шепчущего заклинания.

Фантазии уводят запредельно,
В кружевные, воздушные замки,
причудами облаков созданные.
Я вхожу в небесные комнаты,
Лабиринты, любовью сложенные.

Легко парят мотыльки в небе,
А я ищу бесполезные ответы,
в путанице отношений блуждаю.
Мы, как бабочки, тоже творения ветра.
Но у нас все непросто.
               Почему? Уже знаю.