О безвременной грусти

А что будет завтра?
Ответ на вопрос не найдёшь ни на небе,
Ни в библии старой, что многие дети,
А может не дети, но чтут безотказно. 

Может быть завтра 
После засухи долгой
Пойдёт сухой дождь
И своими слезами омоет твой лоб,
Что застыл от пожара,
Свернулся клубком у чёрной брови
И свесил ножки на нос.

А может быть завтра 
Кто-нибудь близкий
Станет цветком, сгорев от пожара. 
До прихода дождя
Потерпеть он не смог,
А решил стать тюльпанаом 
В поле насытном
И с розой по у;тру
Вести разговор.

Иль нарциссом у грязной,
Прегрязной дороги,
Что настроеньем своим омывает асфальт,
И, пачкая стебель и лепестки,
Свою грязную сущность не обличает.

А может так легче –
Забыть о печалях,
В маковом поле дугой расцвести
И быть подобным всему, что 
Не знает, что есть до весны,
И осени после.

Конечно ведь, можно
И спрятаться в норку,
Сидеть как последний сурок
В тишине и покое.
Зачем?