Матери

-Сынок, стихи ты, что ли, пишешь?
Спросила как-то меня мать,
-Порою ты меня не слышишь,
Сидишь ли, ляжешь ли в кровать.
-Да, мама, я пишу стихи –
Прости ты мне мои грехи.
-Стихи ? Сынок, а для чего,
Уж не влюбился ли в кого?
Наивная у меня  мать –
Ну почему сразу  влюбился,
(Что мог я ей ещё сказать),
Быть может, я таким родился?
Нет, непременно, есть причина,
Когда сынок – взрослый мужчина
Бумагу ручкой стал марать,
Что ей тут думать и гадать.
Она, как мать, переживает –
Уж не случилось ли чего,
По простоте не понимает
Исканий сына своего.
Да, некультурная ты, мать,
Раз можешь так ты рассуждать,
Подумал я, но не сказал,
Тетрадь лишь в сторону убрал.
И мне её, как сыну, жаль,
Хоть знаю – жалость унижает;
Кто выдумал сию мораль
И что он в этом понимает?
Мне жаль всех матерей безмерно -
Застенчивых и суеверных,
Забитых мужем и работой,
Измученных одной заботой –
Одеть, обуть и накормить,
Утешить, встретить, проводить.
Это они сынов растят
И, получая похоронки,
Беззвучно плачут, пряча взгляд,
Укрывшись где-нибудь в сторонке.

Пусть некультурная она,
Наивная и суеверная,
Но у меня она одна,
И я ей все прощу, наверное.               
               
                2000 г