Хутора, хутора…
Вы притихли в степи -
Не шумит детвора…
И кругом – ни души.
Всё сравнялось с землёй,
Поросло лебедой.
Отзывается глушь
Пустотой зимних стуж.
Лишь остатки садов
Да заросший погост.
Больно мне от того...
Но душа молит вновь:
За исчезнувший край,
За тропинку в саду,
За неслышный родник,
Что журчал на виду,
За красивых людей,
Что в работе всегда.
А теперь у могил
Тихо стонет душа…
х. Ивановскому
© Copyright: Ирина Митяшова, 2011
Свидетельство о публикации №111063002779
Свидетельство о публикации №111063002779
Рецензии