отчеркалась

говорят, что не лечится снег - слишком много заварки.
вы в одеяло. а я надколенником в стул очень шаткий.
он стоит на двух ножках и мнит из себя человека
органично до боли в суставах - эстетика века.

говорить - говорите, но молча. советы не в жажде.
кроет коркою кожа - в ней клетки не делятся дважды.
в сетке с кровью царапин дыхлеющий в горле комками
этот белый декабрь. вот в этом вся разница с вами.

индеветь окончаньем груди, но затравленно верить,
что, не зная тебя, лбом разбитым в закрытые двери
достучусь, доорусь, устояв на подпиленных ножках.
говорят, ты к подъезду упала с восьмого окошка.

даже капля не знает, стремится с поверхностью слиться,
что о кожный твой панцирь на сотни себя разлетится.
ни туда - ни сюда, стул однажды устанет качаться,
рухнет в пол с этажей, порешив, что пора прекращаться.

знать ответ ни к чему, осторожнее лучше с вопросом,
всё в издержках-убытках, тотально вплотную к износу.
я согреюсь, с висков утирая кровавые льдинки.
под чертой декабря на глаза
надеваю
улыбку.