рисующая мои дни

она учит меня вдыхать дым,
заполняя пространство внутри
иллюзией сладкой потери,
делает меня слабой,
земной и Богом,
разрешая вершить дни,
надежды,
и даже быть правой,
два раза в неделю,
она узнает меня
и глаз моих сменные блики
во всем, что делится
напополам,
и прячет тайные знания
похлеще любой улики,
она никогда не пускает
в себя глубже вопроса,
и если дает ответ,
то лишь ценою полёта
в сонные дебри сознания,
она так искусно плетет
интриги, что зависть
Богов не имеет границ,
а ей это только нравится,
она выпускает слова
наружу счастливыми птицами
редко, звонко и метко
стреляя по окнам улиц,
она не поет не читает
вслух промозглыми сутками,
а просто берет в плен
и дарит запретный плод
удивляя меня стонами,
потом застывает подолгу,
рисуя сюжетов сутолоку,
меняя цвета и форму,
выпуская из рук своих
только лучших из лучшего,
она не смеет прощать,
не смеет отдать,
но так хорошо,
так прекрасно знает,
что прошлого не вернуть,
а будущего не бывает