двенадцать плюс один

 я выдыхаю, не сделавши вдох:
 толкаю обиду с водою, с собою, с железными строками.
 на потолок залезаю, спускаюсь,
 а после по новой. с жужжаньем в ушах просыпаюсь.
 нет злости на тех, кто приветлив и гладок.
 вдохнуть жар прохлады, глядеть белизну темноты,
 уйти в дом с двенадцатым этажом,
 но потом
 отыскать и тринадцатый, что
 не будет известьем веселым.
 по селам, дорогам и струнам несется твой поезд,
 и в нем нет ни мысли о той, что лежит под кроватью
 с намереньем найти место глубже.
 возможно, и Нил был спасеньем, любовью,
 да только сейчас СМИ не пишут об этом на первых страницах.
 а птицы несут мне прозрачные письма,
 где было написано пылью о чувствах, которые может и были
 да только мы авторство позабыли.
 к тому же теперь мне осталось лишь научиться
 влюбиться.
 в другого.
 в такого, что будет порывами рад любой встрече.
 лишь буду надеяться, что время действительно лечит.