В трещинках лиц, пролетающих мимо,
Прячутся судьбы, как тараканы,
Если что есть в человеке красивого,
Это его душевные раны:
Скормлены однообразию годы,
Вывихнуты из родителей дети,
Планы превращены в отходы.
Разве рождение это не смерть?
Только лишь плод успевает развиться,
Как разрывается пленка беспечности,
И наступает момент ложиться
Тонкой иголкой под пресс бесконечности.
Страсть расплескалась розовой пеной,
Каждый воочию убедился,
Думал, что в центре огромной вселенной,
Но не заметил, как центр сместился.
13
© Copyright: Виталий Кучеров, 2011
Свидетельство о публикации №111062802801
Свидетельство о публикации №111062802801
Рецензии
