Если ты будешь плакать...

Я живу в самом бабском городе на Земле,
Где, если не сплетни, то - за глаза - ухмылка,
Где каждую новую ересь первыми чуют затылки,
Где каждое старое ****ство заново вижу во сне
И каждое хмурое утро думаю: "Господь, ну за что всё мне?"

Я живу в этом драном городе почти 19 лет,
В конце каждого года душонка упорно грозится
Стать проституткой: мол, "устала с тобой возиться,
мне от мозгов твоих и от тела - столько кровавых бед!
Ну когда уже кто-то, хоть кто-нибудь, во мне не оставит след?!"

Я живу в столь абсурдном городе кое-как,
Существуя за счёт просчётов, чуши и прочей грязи,
Выбивая себе местечко поближе к "князям",
И пытаюсь забыть, что всё, абсолютно всё, ни хера не так,
И прячусь от наболевшего, наскулившего, как беспонтовый рак...

Я живу в столь ущербном городе, чувствуя с ним родство,
Где нельзя позабыть тебя, ну... уничтожить память...
Где дядя-прохожий может просто так взять и - ранить,
Что теряешь себя, контроль, приличие, естесство:
(какое к чёрту приличие?!) тебя уже понесло...

Я живу в этом городе. Он - связующая нас нить.
Я устала об этом знать, каждый день говоря "спасибо!"...
Только как-то у нас с тобой в нашем городе шатко-криво:
Наверное, он, его люди не могут, как мы, любить...

Ты звонишь. И я плАчу... Твой голос в трубке ленивый:
"Если ты будешь плакать, я не буду тебе звонить."