про мужа

Целую его. Он пишет стихи.
Я еду в Витебск к друзьям.
Его слова нежны и тихи
По этим дождливым ночам.
Он пишет стихи, я покупаю конверты.
Я говорю о любви и поддержке своим подругам.
Говорю им - верьте,
Верьте, дорогие мои, что бы не было в сердце вьюги.
Он пишет стихи. О предательстве - он весь в раздумьях -
Я говорю ему - стоп. так нельзя дальше жить.
Я говорю что это не умно.
Я говорю что всё это - пшик!
А он всё равно за своё. Даже немного ревную.
Я так люблю его, что нету сил описать.
А он пишет стихи. И явно же про другую.
Только не могу этого доказать.
Руки ложатся буквами в определённой последовательности.
Когда-то мы с ним учились вальс танцевать.
Теперь нам не хватает какой-то конкретности
И смелости что бы друг друга поцеловать.
Он пишет стихи. А я ждала его из армии.
Я говорю ему - сколько можно, Саш!
Он молчит. И всё это странно так...
Он целует мне руки - жена моя, всё равно я весь Ваш!