Ты не ругай меня, не плачь.
Минули первые морозы,
Нагнулись ветки у берёзы
И жизнь промчалась будто вскачь.
Не осуждай меня за то,
Что торопился и летел
Не к славе русского поэта,
А просто дописать хотел.
О том, что где-то на опушке
Шумит уныло старый клён,
А у дороги та избушка
Навек в которую влюблён.
Я в ней родился, в ней крестили,
В ней рифму первую изрёк,
И в благодатной этой почве
Литературный зрел росток.
А рядом руки те, что грели,
Те, что на свете всех милей.
Я целовал-бы их безмерно-
То руки бабушки моей.
От этой старости преклонной
Я краски мудрости черпал.
И подарил когда-то миру
Всё, что имел, о чём писал.
Но не ругай меня, не надо.
Что не успел в потоке лет.
Пройдут года и всё допишет
Такой-же ветреный поэт.
Он новый свет прольёт на нивы,
Что колосятся при луне,
На запах сена и крапивы
И может вспомнит обо мне.
Лирика от автора
© Copyright: Олег Биркле 2, 2011
Свидетельство о публикации №111062707831
Свидетельство о публикации №111062707831
Рецензии