Работа

Проталины асфальтовых полос,
По – зимнему пустой и грязный город,
Как в мрачных думах зябнущий колосс,
Где до костей пронизывает холод.

Шуршит в ушах забытых листьев шум, -
В рассветной мгле подрагивают ветки,
По тротуару льдистому спешу
К автобусной побитой трафаретке.

По графику на смену мне с утра,
А вот и транспорт – свет у поворота;
Такая вот всю жизнь у нас игра:
Работа – дом, а дома вновь работа.

Привычно все. И стоит ли роптать?
Будильник в спальне просто для проформы.
К труду дорогу можно протоптать,
Вот только жизнь свои диктует нормы.

Автобус тел качается в зарю
На ежедневный ритуал народа
И отмечаю, но не говорю:
Как в нас крепка рабочая порода.

Треть жизни сон, две трети – только труд.
Когда ж души приходится касаться,
Уже невзгоды силы перетрут
И нечем от отчаянья спасаться.

Как наблюдатель зрею, но бреду
С животно-стадной мимикой надежды
И чувствую последнюю черту,
Где не нужны ни блага, ни одежды.

Но что я смог и что я совершил
За краткий миг астрального полета? –
Рычит поток затравленных машин,
Над суетой и хаосом – Работа.