На горе крутой, на закате дня
Песню пел цыган, песню старую.
О любви своей о несбывшейся,
О звезде своей, что за тучами.
Вспоминал цыган, как по вечеру,
Как по полю он на коне скакал.
Божью тварь хлестал по безбожному,
Будто тот скакун виноватым был
В том, что счастие не дождалося,
Да пошло само в други рученьки.
Луна горькая, да печальная
Обняла его синим холодом.
Пожалела бы, да не девица.
Обогрела бы, да не солнышко...
Песню пел цыган, песню старую
© Copyright: Пожизненные Переулки Сознания, 2011
Свидетельство о публикации №111062602850
Свидетельство о публикации №111062602850
Рецензии
