Ежеутренняя

далеко ли отсюда лежат те люди,
что мне в детстве моём продавали хлеб?
они, пусть и сгинули, — вечно будут,
пусть минуло долгих пятнадцать лет.

выхожу на дорогу. асфальт разбитый,
а под ним — вся исхожена мной земля...
все друзья мои рядом, родная свита,
и меж них, с заплетённой косою, — я.

за рекой, возле леса, шумят вагоны,
в голубую небыль увозят сны...
жизнь идёт всё быстрей по своим законам,
люди ждут, как любви, как Христа, весны...

ничего ведь, по сути, не поменялось —
только разве что молот и серп долой:
горожане всё так же куют усталость
и целуют по праздникам аналой...

телеграф — на почтамт отсылает грубо...
письма так же, как раньше, глотает мир...
полстраны «Новым жемчугом» чистит зубы
и в мягких пакетах берёт кефир…

только стало для прошлого больше места,
явно сузился близких знакомых круг…
и, чужая теперь, не его невеста,
неважнецкий поэт и такой же друг,

я каждое утро вправляю душу,
чтобы не было боли в моей груди,
упрямо внушая себе: не нужен,
не тот, разлюбил, не придёт, не жди...

и занавес — Боже! — не так железен:
Америка, Англия — хоть куда... —
а мне и не нужно: мне б только песен,
гитару и русские города...

и жизнь стала, будто крутой блокбастер:
дорожные знаки и звон монет...
но в ней, слава жанру, бушуют страсти
и — да — обязателен happy end.

22/06 - 25/06/2011