Tired argent...

Сухая, бесплодная мудрость стариков.

Ф. Лист, этюд F-moll.
Disperato.

От ми-бемоля никуда не деться.
Бравурной гаммой пробегает детство
и жадность глаз, и ненасытность уст
в себя уходят, как уходит влага,
и влажная едва ль хранит бумага
чернила расплывающихся чувств.

Недоуменно дряхлости кокетство
старушек, погружающихся в детство.
Бренчит бемоль, в шкапу гнездится моль.
По рычажкам, скрипящим нафталином,
по слишком утомительным и длинным
подъемам клавиш шлёпнемся в бемоль.

Всего пол-тона, но пол-тона ниже;
пока диез бекаром не унижен,
насвистывай, просвистывай, свисти.
Замкнувшись в зарешеченность диеза,
не верь, что воздержанье и аскеза
тебя способны в степень возвести.

Ступень седьмая септэссенциальна,
не провиденци - , но провинциальна,
когда глуха провинция души.
Ведь жизнь едва ли шире, чем октава.
Бемоль чуть влево, а диез чуть вправо –
раскатятся, рассеются в глуши.

Свой клавиш не утапливай в тиши.
Хлеб не кроши. Свет не туши. Пиши.


http://www.litprichal.ru/work/88826/