Чудо. Стандартная сборка

               "Чудес исполнен мир гремучий..."
                Тимур Кибиров.

Что может быть обыденней чем чудо?
Представим – ты по улице идёшь,
а где-то ветер гнёт и хлещет рожь,
голубоватый дым скользит в долине.
На сигаретной пачке два верблюда;
кто их придумал? знаешь ты? ну что ж..,
они хранят – деля по половине –
табачный дёготь в складках жарких кож.

Ведь ты не куришь – я один курящий;
всё на бегу и рифмы завалящей
бывают дни – нащупать не могу.
Я о тебе не думаю – не чаще,
чем сигаретный отворяю ящик
и фильтром раздвигаю губ дугу.

Когда я лгу (ты говоришь – я лгу) –
не чудо ль это – сорок раз пропащий,
помешивая пёстрое рагу,
гляжу на баклажан и сердце слаще
и фиолетовей трепещется – агу!

С тобой не сладишь так как с баклажаном –
когда б я был упитанным ажаном
иль крепким копом – ясным как обрез,
иль тощим с хромотцою Талейраном,
иль греков позолоченным бараном –
реестр пестрел бы списками чудес.

Теперь о чуде – вяло треплют люди,
что голова, лежавшая на блюде
вдруг подмигнула девке из-под век.
Всё это вздор – она и так чудесна –
без тика поминают повсеместно
купель из вод оставившего, крест нам
врезающего в лёд застылых рек.

Ты всё идёшь, вот поворот последний,
зажглось окно, за стёклами наследник,
наш общий плод, потомок нежной лжи,
листает сеть как я свои тетради,
не думая – какого чуда ради
белком прилипчивым он клейко вдавлен в жизнь.

Так что же – нет чудес? А лис, а лес,
а Талейран – хромой как мелкий бес,
а я – когда тебе под ризы лез,
а ты – луна и лань, и синь небес?

                Yes...

                *

                Лето…

Ничком лежу под небом вечным;
pardon, не вечным, но беспечным,
затылком чувствую – пора.
Чему пора? Да кто ж ответит;
но ветер стих, светило светит
и тянет мёдом из двора.
Терзает кнопки детвора,
живущая в мобильной сети.
Песок отряхиваю. Дети –
мы только дети, но игра
нас понуждает к шашням взрослым.
Эй, без меня – всем телом рослым
ищу, где плотником дыра
в заборе социально-косном
оставлена – не в високосном –
обычном годе – драйвера
настроены – сезон охотен,
заброшен промысел субботин –
берут всем горлом на “ура!” –
теперь действительно пора –
скорей домой, где сон окотен,
а кошка сонна – вечера
лишь мне принадлежат – не троньте.
Я франт и ферт – а вы на фронте;
я франкофон и об афронте
весь вечер размышлял вчера.
Отстаньте и не патефоньте.
Представьте – горная нора,
лимон и Alexander Monty,
и лёд синкоп – лин-рьен, льен-ра…


Soundtrack: Katie Melua, What A Wonderful World.