Под солнцем выгорит трава
(Давно дождей не знало лето),
До звона высохли дрова,
Те, что лежали на траве.
А ты, одетая слегка,
Лежишь в воде за Минском где-то,
И рядом плещется твой сын
С платком на русой голове.
До звона горнего чиста
Высот улыбчивая просинь,
И глубина хрустальных сфер
В глазах качается твоих.
Возводит замок из песка
Твой сын в тени прибрежных сосен,
И в смехе сына твоего
Аккорд божественный звенит.
Ты в теплой нежишься воде
И, как мороженое, таешь,
А я за тридевять земель
Глотаю эскимо один.
Ну, а тебе что за беда,
В каких надеждах я витаю –
С тобою твой любимый сын,
Что лучше всех других мужчин.
Щекочет солнце твой живот
(Ах, как легки твои одежды!),
И глубине прозрачных вод
Сродни души твоей покой.
Ты машешь сыну своему,
В котором все твои надежды...
А я гляжу на мелкий пруд
И тину трогаю ногой.
2002 г.
Твой сын
© Copyright: Сергей Пиденко, 2011
Свидетельство о публикации №111062408956
Свидетельство о публикации №111062408956
Рецензии