В окне моём и в августе негусто.
На пустыре ни крысы, ни мангуста;
собачатся два злобных бобыля,
два кобеля, две старости деля.
Курчавится случайная капуста.
В окне моём сентябрь смежает веки;
легко о лете как о человеке
не сожалеть, но в памяти и сне
пустить гулять, как кошку по весне,
до первого дождя, и с ним – навеки.
В окне моём октябрь в паутинке,
патине синьки, сытенькой скотинке;
слабеют листья – сжаты и желты,
с вечерней сыростью переходя на “ты”.
Всё ближе к двери тёплые ботинки.
В окне моём ноябрь – маренго, капли,
косых тире обрезки; сяк ли, так ли,
придавлен влагой пухнущих небес,
я приучаюсь обходиться без
пропахшей охрой пропечённой пакли…
Soundtrack: Errol Garner, Autumn Leaves.
Ос осень, сон окна, сосущий просинь...
© Copyright: Юрий Большаков, 2011
Свидетельство о публикации №111062406303
Свидетельство о публикации №111062406303
Рецензии