Он бредил осенью… Когда, едва шурша,
С натурщицы листвой спадали простыни,
Он замирал и кистью, чуть дыша,
Копировал черты с холодной просинью.
Он был так молод, бледен, одинок
Среди поклонниц полуобнаженных.
Искавши осень, отыскать не смог
Вокруг холстов и женщин пережженных.
А сколько раз себе он представлял,
Как будет гладить кистью легкость бедер,
Срисовывать чуть угловатый легкий стан
Из неумелых девственных мелодий…
И он спасался в тающих мечтах,
Но не хватило сил, и, в август тень отбросив,
Он отравился, сидя у холста, Так и не встретив золотую осень…
Он бредил осенью...
© Copyright: Анастасия Чулюкова, 2011
Свидетельство о публикации №111062400624
Свидетельство о публикации №111062400624
Рецензии
