Фофлин-младшой
Тридцать один с половиной…
значит, осталось полтора года.
Делаю стойку, пока что, картинно,
но гончую все же подводит порода.
Разовой вязкой повязан –
руки в карманах затекли – не подымешь.
Архив, где день смерти указан;
на первую букву все карточки вынешь:
«А». Пусть вершина, так что же?
Далекое «Я» подобралось так близко.
Правды прокрустово ложе…
пишется кем-то в храме записка.
Тут ничего не попишешь,
не придумаешь и не припомнишь.
Да и что тут выдумывать? Слышишь –
за окнами ветер вгрызается в полночь,
в стены беда проникает
по капле – сквозь поры досок.
Страх навсегда забирает
того, кто решился отбросить посох.
Надо же было случиться
Шагам неуверенным возле калитки?..
Смерть в нее не стучится,
лишь тихо скулит, да играет на скрипке.
31.08.03
Перед Осенью
© Copyright: Фофлины, 2011
Свидетельство о публикации №111062405655
Свидетельство о публикации №111062405655
Рецензии