Так пишутся стихи...

...и шестикрылый серафим
на перепутье мне явился
Пушкин
 
Ты скажаешь: я опять качала газ из звуков
в пузырь экрана ... не ведома силой духа
я никуда. Что здесь мои святыни 
прогоркли в сигаретном сизом дыме.
Ты скажешь ... То есть, я. Самой себе. Здесь больше
нет никого.  От этого лишь тоньше,
задумчевей общенье с каждой тенью...
А память - Есмь - душа ... в подсветке... и под сенью
чужих стихов: цепочки аллегорий ...
а цепь на дубе том... качели ... сад у моря...
то вверх рванет -- то вниз ... засвечен шар луны.
Я дергаю за шнур - и вот зажглись миры
и мирриады слов восходят в небесах ...
Внизу штормит... Тошнит... Откуда там взялась --
как всплеск волны --  вина --водицей по экране?
Ах, ангел, это ты? Ты в тридевятoм вале,
бушующем в груди, не пенки снял, а пену;
намазал на экран, добавил совесть к делу.
Мне хлопали.  А ты? - Ты выходил на браво.
И все-таки со мной ты жаден, жаден, право!!!
Еще б побушевать. Но стихло. И не зги.
Пустыня. Мрак. Влачусь. Вокруг одни пески.
То есть в душе. Не на светящемся экране.
Ок-ей. Продолжу свой девятый в ванне.
И может там, мой ангел, мы вдвоем
до крови в пузырях -- виски мне разотрем.
В аптечном шкафчике есть нашатырь тоски.
Вот так и пишутся у нас c тобой стихи.
Закончил?  Что ж, поспи. Ты сир. Ты очень мал.
Спи, милый серафим. Ты так устал.
26 Февраль 2011 г.