Письмо

Здравствуй, моя единственная радость.
Ты как? Конечно же, все так же хороша.
Я - нормально. Только отчего-то слабость.
Наверное, потому, что хожу до четвертого этажа.

Живу я теперь во дворе-колодце.
По крайней мере,  в чем-то похожем изнутри.
Спать ложусь как попало, ем что придется,
и, конечно же, всегда на мели.

Ближе к двенадцати утра кошка кричит
невыносимо, так, что просыпаешься.
А еще я испытываю какой-то стыд
за то, что утро у меня так поздно начинается,

за количество в сумме выпитого мною вина,
и еще вот за то, что все тут давно облупилось.
И если сюда тоже когда-то приходила война,
то, видимо, здесь она и остановилась.

Четвероногого приходится водить на поводке -
тут тьма собак, и я за него волнуюсь.
И, конечно, не он повинуется моей руке,
а я его хитрым движениям повинуюсь.

Вот такая вот жизнь. Не знаю, что добавить еще,
кроме вот этого "приезжай поскорее!"
Впрочем, это не зря всё,
так лучше, так хорошо

так даже веселее.