Мольберт исписан, как страница,
А на душе одна тоска,
И даже чарка крепкой водки,
Уж не уносит в облака.
И на холсте сплошная мука,
В кипящих лужах пузыри,
Скажи, скажи, кому он нужен,
Бродяга в поисках мечты.
Кому нужны его похмелья,
Бред из кудлатой головы,
И хмурый взгляд.., до помутнения,
И боли творческой души.
Зачем он смешивает краски,
Палитрой пишет небеса,
И не боясь глухой огласки,
Что там он ищет для себя.
К чему тот лик в печали нежной,
И прядь знакомая до слез,
И тень склонившейся березки,
В миру холодно ярких звезд.
И те наброски в гневе страшном,
Когда нет нужного штриха,
Он тоже рвет без сожаления,
Палач у рваного холста.
К чему, к чему, тот образ вечный,
Что из презренной суеты,
Судьбой пленяет, неизменно,
Желанно женской красоты.
К чему тот лик в печали нежной
© Copyright: Седой Странник 2, 2011
Свидетельство о публикации №111062300301
Свидетельство о публикации №111062300301
Рецензии