Колеблется пламя уставшей свечи
На гладком дубовом столе.
Тлеют страницы в горниле печи
И блики огня на окне.
Помнётся бумага и дрогнет перо
В моей ослабшей руке.
И вспомню я то, что было давно.
Вязь букв на булатном клинке.
Ведь каждый поэт не сам по себе.
Не может сложить он слова.
И нету стихов у него в голове,
Что б там не твердила молва.
Все мы одержимы и каждого ждёт
Муза в виденьях ночных.
Мой дар и стихи мне луна продаёт.
И вихрь привидений шальных.
Ответ поэтам
© Copyright: Олд Равен, 2011
Свидетельство о публикации №111062206706
Свидетельство о публикации №111062206706
Рецензии