Придорожное

Хватит стучаться в гости,
здесь ни один не знает
азбуки Сэма Морзе,
только узоры Брайля,
жаркий каминный пленник
не для твоих ладоней
и колокольчик древний
не по тебе зазвонит
в сумерках ароматных
с привкусом пьяной вишни.

Не начинай обратно
в споре своём с Всевышним
резать смычком по струнам,
падать на гильотину,
пить из колодцев лунных,
плакать над пианино -
ведь доказать причастность
к прячущим лица теням
можно лишь чёрно-красным,
но не прозрачным в вене.

Хватит стучаться в гости,
хватит ломиться в двери,
здесь ни о чём не просят,
здесь никому не верят,
каждому своя доля,
каждому свои вилы,
глуп тот, кто ищет боли,
чтобы набраться силы -
боль окаймляет сталью,
делает душу резче,
но за её медали
выплата - человечность.

В страхе остаться прахом
не соверши ошибки:
вычисли степень мрака
за теплотой улыбки -
помни про крест на шее,
про ширину дороги,
вверх, там где небо тлеет,
с ветром иди и с богом,
хватит ругаться глухо,
пальцы сбивать не стоит.

Здесь не услышат стука.
Здесь тебе не откроют.