О Христе

…и Он терпел, не только эту боль,
Прося за тех, кого нельзя любить.
С последнею молитвою Христа,
Пусть будет сила, чтобы всех простить.

Как иглы, как гвозди –
Слова для тебя -  без ответа.
Не буду прощаться,
Простить бы и снять этот груз.
Но слово повисло –
И днем снова не было света…
Простить бы, прощать бы,
Как делал с врагами Иисус.

В последней молитве,
Ни болью, ни страхом ведомый,
Ни жалостью к телу,
Ни горькой полынью обид…
«Прости их!» - и близких,
И даже совсем незнакомых.
И я так хочу - и забыть,
И простить этот стыд.

Но мне повторяют
Всё те же коварные иглы,
О похоти липкой,
О том, как разменяна соль…
И плеткой по телу.
Ах, если бы было ошибкой!
Что пользы терпеть,
Когда в сердце исходит на боль?

Ведь им показалось,
Что сверху ты смотришь не даром,
Не даром жалеешь,
Не даром о ком–то грустишь…
Возмездие было -  горелым
И едким кошмаром…
Прощая, прости,
Ты не даром над ними висишь.

А иглы и гвозди
Пробили и душу и сердце.
Но так и должно быть,
Святая она, простота…
И делает что-то тайком,
За прикрытою дверцей.
А ты всё молчишь,
Ведь не можешь сойти со креста.