Есть такие города - наркотики.
Они впиваются тонкой иглой
В подсознание.
И ты уже не знаешь, снится ли он тебе,
Или ты снова здесь.
Дышишь этим свинцовым воздухом,
Слышишь этот знакомый голос:
"Следующая станция - Василеостровская",
и всё внутри замирает.
Переворачивается, как на качелях.
И дни превращаются в недели,
Недели - в месяц.
Но ты уже за 4 тысячи километров.
Так невыносимо тянет назад,
В утреннюю прохладу сентября,
Шум моря, чай с корицей,
Переплет каналов и мосты, мосты...
Грохот первых трамваев,
Контрабас в вестибюле метро...
Я бы столько отдала, чтобы снова
Услышать хотя бы "Следующая станция - Кировский завод".
Но слышу лишь
Осточертелый будильник на 5 утра.
Город без рифм
© Copyright: Анастасия Ермашкевич, 2011
Свидетельство о публикации №111062106984
Свидетельство о публикации №111062106984
Рецензии