Цветы в придыханьи моём проросли роковые.
Разбил их сосуд - оказалось, не в снах. Наяву.
Я форму бы им подобрал, да осколки живые
Целуют мне руки и путают вен синеву,
И запах увядших растений перечит сознанью -
Мол, форма твоя непригодна для смерти такой,
Которую ты бы принял. Но, увы, мирозданью,
Не так уж и важно, ты умер, иль всё же живой.
И стебель зелёный, под плотью моей пробиваясь,
Всё манит наружу багровую, сладкую кровь:
Она, на прощанье по венам моим разливаясь,
Утешить старается - мол, возвратится... Но вновь
Во лжи убеждаюсь, хоть знаю, что буду не хуже -
Пусть нужный кому-то, отвергнутый тем, кто мне нужен
Кровавое Соцветие
© Copyright: Алёна Собокарь, 2011
Свидетельство о публикации №111062106410
Свидетельство о публикации №111062106410
Рецензии